"Canción 19 horas" de Luis García Montero

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.

Pd: yo hoy por fin, lo he conseguido. Soy diciembre, cumpliendo con la segunda estrofa y anhelando la penúltima y también viceversa.

¿si o no?

¿si o no?
Cargado originalmente por Alfonso Cr

Consultor sentimental de facil uso y con un margen de error del 50%.

November rain

Minuto

Inventé sesenta nuevas formas de quererte durante el minuto que tardaste en decirme que todo había terminado.

Sentí, una vez mas, que llegaba tarde.

Sentí una vez mas, que tú, ya te habías marchado.

Desde entonces, lo siento todo y nada.

Limpieza de temporada

Simplemente me dediqué a limpiar de memoria los estantes y cajones, pero no encontré el olvido que andaba buscando.

Rebusqué en la otra parte del armario los sentimientos de la temporada de invierno. Y allí los encontré, con el olor a naftalina de años atrás. Apilados entre gruesos momentos de lana gris.

Hoy volvió a ser día de pasar el plumero por los rincones de la memoria, aventar sentimientos cual polvo en el viento y cerrar en cajas las sensaciones de frío y de calor.

La limpieza de temporada es necesaria. Guardaré lo que me pueda servir para otras estaciones y recuperaré aquello que me abrigó en el pasado.

Curiosidades de la falta de sueño

Tecleé en este teclado inalámbrico y todo sonaba como el martilleo de la vieja Underwood con la que mis textos morían por faltarle de pulsaciones.

Imaginé a Ícaro fabricándose un nuevo par de alas y vi Sísifo tallando un banco en su pesada piedra. Curioso.

Paré por un momento, eché el ancla por babor ( de un extremo la argolla y del otro tu corazón) y vi como un somalí de una edad comprendida entre los 17 y 19 años se la apropiaba. Mucho me temo que denunciarlo no iba a ser sencillo, pasé página.

Me susurré al oído cosas bonitas e intenté camelarme, acabé llamándome mentiroso. Finalmente la fastidié diciéndome: “te quiero”.

Intenté convencerme de que hoy habría que irse a dormir temprano. Pero la verdad, es que soy bastante malo para pillar mis propias indirectas.

Hoy es siempre todavía

Dijo Antonio Machado: “Hoy es siempre todavía” y en verdad el hoy sigue teniendo el sabor de un siempre que me golpea en el paladar en el justo momento que decidí volver al lugar en el que me declaré culpable de tantos crímenes, e inocente de cargos de premeditación. Aquel lugar de noches infinitas en las que el brillo azul metal del alba me atravesaba como una navaja.

Volví a recoger signos de una historia personal, de capítulos que quizás se olviden en mi biografía, de paginas que amarillean en mi diario, de omisiones, de ausencias presenciadas y presencias ausentes. En definitiva, de todas aquellas cosas que dejé que se cubrieran de tiempo.

Quizás me traje ya de regreso, miradas y pasos pasados, las mismas luces de un ayer superlativo, algunas palabras naufragando en mi cabeza y sentimientos perdidos por no encontrados.

Por suerte, siempre relativa, un nombre nuevo tan dulce que suena como un susurro dicho de sus labios y que seguramente no vuelva a escuchar.


… regreso a los lugares a donde quise huir
y nadie me espera allí. ( Ismael Serrano )